"Люди"

Есть люди-тростинки
Есть люди-комоды
Есть люди-картинки
И люди-уроды

Есть люди-расходы
Есть люди-зарплаты
Есть люди-восходы
И люди-закаты

Есть люди-окошки
Есть люди-подвалы
Есть люди как крошки
И есть как амбалы

Есть люди-Талмуды
Есть люди-Кораны
Есть люди-верблюды
И люди-бараны

Есть люди-богатства
Есть люди-получки
Есть люди для братства
И люди для случки
Read more... )
Ничего не пишется. Ничего.
Вот, нашкрябал стешок. Ужас.
"Сны разума" называется.
Read more... )
Если кто-то ещё помнит, что в своё время я перевел песню Pink Floyd.
Затем я перевел песню Pet Shop Boys.
Теперь я решил, что пора взяться за Alan Parsons Project. "Don't let it show" - мелодически сложная, грустно изумительная баллада.
Мне показалось мало сложности ритма песни, я решил пойти ещё дальше (глыбже) и вместо перевода написал свой текст на музыку. Сохранил ритм и настроение.
Сразу предупреждаю, что без музыки уловить ритм текста будет невозможно.

И так...

МИРОВАЯ ПРЕМЬЕРА ПЕСНИ! "Пусть Будет Так."
Read more... )
Детям и девственницам читать нельзя! (Предупредил).

Rock & Roll


Read more... )
Стешок. Плюс вкуснятина.
Read more... )

Осень.

Nov. 1st, 2011 10:36 am
Стехи (мои) и фотка (моя).
Read more... )
Я заметил, что некоторые интеллигентные индивидуи, обитающие на просторах ЖЖ, жеманно кривят губы при виде моих потуг на словосложение.
Для того, чтобы не подвергать с утра нервному стрессу этих особо эстетирующих особ, с сегодняшнего дня все мои стехи (включая Кукки) уходят по кат.
Read more... )
Воскресную традицию продолжив,
Решил я: овощ – это тоже пищ.
Жена, моей души порыв учуяв,
Из кухни испарилась, свищь – не свищь.
Read more... )
Дальше - стехи. Кому не интересно, можно не ходить.
Read more... )
Такая тенденция (простите, дамы, за грубое слово) вырисовывается в моих отношениях с ЖЖ.
Многие мои френды считают, что в моём журнальчике можно веселиться, говорить острые и шаловливо-смелые фразы, спорить и не соглашаться.
И ПРАВИЛЬНО СЧИТАЕТЕ!
Да вот бядэ (опять, дамы же, простите) - в журналах френдов это оказывается не комильфо! Стоит мне задать неудобный вопрос, не согласиться с чьим-то мнением, зацепить ЖЖ-человечка за его занозку - и всё это в корректной форме, заметьте! - как тут же следует окрик, одёргивание от гордого хозяина журнала. Мол, Залупин, мой (в смысле, их) журнальчик приятно-добрососедский, политическо-корректный, мягко-расстеленный.
Френды мои потуэкранные!
Не бывает разного Залупина! Нельзя "дружить" его половину в его журнале и стесняться его злостно-ехидной половины в своём. Либо всё, либо - как вчера (как говАривал один пьяница).
Кто ж вам мешает отфрендить меня и перестать извиняться перед своими более культурными френдами за своё знакомство с таким прохиндеем, как я? Я ж не пишу подзамочно, читайте, сколько хотите.
И вот вам в догон сиюминутный стишок в тему:Read more... )
Вот вы говорите: "Толька злой, Толька ехидный, нет у Тольки души..."
Ан, неправда ваша. Есть у меня душа, и она состоит из прекрасной музыки.
Вот вам её частичка - бесподобная баллада моих любимых Pet Shop Boys.

(мой перевод - не стихи, а всего лишь попытка сохранить размер и смысл).

И этот саксофон в конце... ох, этот саксофон...
Read more... )
Я раньше про смерть писал.
А ныне – про лже-любовь.

Любовь у того вассал,
В ком бродит живая кровь.
Напротив ж, где в венах лёд,
Где битва за свой комфорт,
Амура стрела умрёт,
Не взяв неприступный форт.

Несчастлив любви удел,
Где голый расчёт и секс,
Где страсть и слиянье тел –
Животных толчков рефлекс.

Любви не бывает там,
Где ложь погоняет ложь,
Где чувства – как рваный хлам,
И к каждому – ценник в грош.

«И ненависть – злобный волк –
Наследник любви такой», -
Народных пословиц толк
За это стоит горой.

Попала не в глаз, а в бровь
Сей мудрости правота.
Когда сгинет лже-любовь,
Останется пустота.
Одиночество – это тоска
Одиночество – рана в груди
Одиночество - море песка
Одиночество – тьма впереди

Одиночество – дéвичий плач
Одиночество – ночи без сна
Одиночество – страшный палач
Одиночество – пропасть без дна

Одиночество – душ камуфляж
Одиночество – дьявола сад
Одиночество – мёртвый пейзаж
Одиночество – сдавшийся град

Одиночество – рыцарь без лат
Одиночество – дом без дверей
Одиночество – жизни закат
Одиночество – Вечный Еврей

Одиночество – горечь потерь
Одиночество – яд и дурман
Одиночество – раненый зверь
Одиночество – самообман

Одиночество - лица без глаз
Одиночество – толпы вокруг
Одиночество – мир без прикрас
Одиночество – замкнутый круг

В этом мире притворства и лжи,
В фальш обёрнутых клятв и присяг
Очевидного не избежишь:
Одиночество – наша стезя.
Жизнь загибает пальцы,
Завязывает Гордиевы узлы,
Натягивает струны на пяльцы,
Эти ниточки - добрым, а эти – злым.

Жизнь бросает камни,
В одного промахнётся, в другого угодит.
У ней с людьми счёт давний,
Не важно, праведник ты или бандит.

У жизни философия простая,
Как лампочка в один ватт:
«Досчитаю вслух до ста я,
Кто не спрятался – тот виноват».

Автором интригующей пьесы
Жизнь закручивает сюжет.
Будто в финале мессы
Поп накрывает фуршет.

Под барабанные дроби
Жизнь опускает нас в страх.
След на земле наш – гробик
Или над морем прах.

Человеческая присказка про землю и пух ...
Соболезнований неискренняя круговерть ...
Не верь экстрасенсам, это только слух,
Нет там жизни, там только смерть.
Чем пахнет мужчина? Изменами?
От ярости взбухшими венами?
Пивными, прокисшими бочками?
До грыжи провисшими почками?

Чем женщины пахнут? Цветочками?
Иль сексо-рогеннными точками?
Душистыми, ванными пенами?
Иль неотразимыми генами?

Блуждая мозгами меж кочками
Привычек, не видим подмены мы:
Мужик, вот кто пахнет цветочками.
А женщина пахнет изменами.
В деревне.

Затмив собой полёт ночной звезды,
В лазурь небес светило громоздится.
Колхозный конь, забыв про плен узды,
По жухлым травам тощей ланью мчится.

Берёзовая роща на ветру
Качается с бесстыдством пьяной бабы.
В болотистой низине по утру
Расквакались недоенные жабы.

В златых лугах под стрёкотом грача
Подсолнухи качают головами.
Мужик, ступив на грабли, сгоряча
Припомнил мать нелестными словами.

Меж кучных облаков, как знак грозы,
Орёл, раскинув крылья, гордо реет.
В тени полуобглоданной лозы
Навоз у придорожья в кучах преет.

Идиллия. Ни шума, ни забот.
Фитиль свечи, потрескивая, тлеет.
Поэт-блондин, засунув палец в рот,
Сидит в избе и от восторга млеет.

Отринув городскую суету,
Слезу он льёт по деревенской воле.
Закрыв глаза на голь и нищету,
Не зёрна, а стихи сажает в поле.

Эпитетов сорняк цветёт в глуши,
Глаголами нытья земля покрыта.
Нанюхавшись портянок от души,
Сидим мы у разбитого корыта.
Не знаю, как вас, а меня грусть пронзает:
Опять целый год своё время отжил.
И, словно свой зад от пинков прикрывая,
Он праздников буффер себе подложил.

Рожденье в пещере младенца Иисуса,
Чудесное Хануки пламя свечей ...
Сверкают петарды, огнём затмевая
Элегию чувств у печальных людей.

Наркотики праздников, в кровь проникая,
Хрустальным шампанским звенят в голове.
Народ, чтоб забыться, в вине потопляет
Кораблики-годы из жизни своей.

Что ценит мудрец - молодой не жалеет.
Что матери надо - дитю невдомёк.
Мгновенье, и вновь у ствола опадает
Тончайшей секунды усохший листок.

Отмерянных лет наш песок утекает
Сквозь пальцы желаний, расставленных врозь.
Что сделали мы, чтобы нас вспоминали?
Зачем мы живём? Вот в чём главный вопрос.
В ответ на недавний и небезосновательный упрёк в том, что я не люблю Россию, я написал, с позволения сказать, стихи. Не суди их, судите меня.

Люблю Россию я, но странною любовью.
В ней лести нет и патоковой лжи,
Ни сердца, истекающего кровью,
Ни пафоса, чему цена гроши.

Люблю Россию я, но странно это чувство.
В нём нет отлакированной души,
В кой прячется неискреннего буйства
Искусственность, чему цена гроши.

Люблю Россию я, но странны ощущенья,
Что память пальцем слабым ворошит:
Картинность покаянья и прощенья
Двуличие, чему цена гроши.

Люблю Россию я, но странно послевкусье.
Как будто гидростанция в глуши
Даёт, сгубив реки прекрасной устье,
Энергию, чему цена гроши.

Люблю Россию я, но странный лучик веры
В груди моей беспомощно дрожит.
Гора, чьи мощь и высь не знают меры,
Рождает пшик, чему цена гроши.

Люблю Россию я, но странны вспышки страсти,
Подобно грому в утренней тиши,
Пугающему долгого ненастья
Пророчеством, чему цена гроши.

Люблю Россию я, но странный призрак счастья
Крадётся, и народ, что суд вершит,
Напишет на обломках самовластья:
«Ничтожество, цена тебе – гроши!»

Profile

zalupin

April 2017

S M T W T F S
       1
2 3 45678
9101112131415
16171819202122
23242526272829
30      

Syndicate

RSS Atom

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 26th, 2017 04:37 am
Powered by Dreamwidth Studios